No necesariamente malo, no necesariamente bueno… la noche acentúa si cabe los aspectos más íntimos, guardados con recelo muy cerca de nuestra esencia.
Soñar con tus sueños puede parecer ya de por si bastante enfermo.
Si encima tus sueños por fin son aceptados como lo que son por el resto de gente, es decir, un exito rotundo y muy innovador, entonces es la ostia.
Lástima que luego intentes recordarlos, y no te acuerdes de como llamarlo, o lo que sea. Ni siquiera te acuerdas del maldito sueño en cuestión.
Da que pensar que no sepas que es lo que quieres ni en sueños, ¿no?
La vida es un simulacro. Desde que empieza hasta que acaba, no es más que un puto encadenar de acciones fingidas, al que se le llama “madurar”.
Hay gente que no finge. Pero nadie les conoce, porque no quieren conocer a nadie, para que les finja en sus caras. Prefieren el libre anonimato, el saberse objetivo de las lenguas del resto de individuos. Porque no les importa en absoluto. Cuando tu vida no es un simulacro, cada dia mueres un poco. Y lo asumes.
Morir no es que tu cuerpo pierda la vida únicamente. Hay más cosas. Más mierda.
Nada es casual…
Pero todo es efímero.
Lo cual me deja jodido y descolocado, porque por mucho que una situación mejore como por arte de magia, no importa en absoluto. Y si tu le das importancia, haciendo que de golpe la tenga desde tu perspectiva, otro no se la dará, y entonces… será efímero, de nuevo.
Imagínate una bola grande y resbaladiza. X personas la tienen que sostener en el aire. La bola es la situación en sí.
La situación ideal, valga la redundancia, se daría al empujar cada individuo exáctamente con la misma fuerza. Esto… no se ha dado aún a lo largo de toda la historia de la humanidad. Porque no se puede pensar como si se fuese uno.
Me conformo, para este momento late-night, con esta teoría. Y… Si todo es efímero, y nada es casual, y por lo tanto sabemos que algo pasa por algo, y que además ese algo, a la larga, carece de importancia…
¿Porqué todo nos jode a lo largo de los años? ¿Porqué tanta historia para que luego la memoria, que es como un perro viejo, te apuñale por la espalda revolviendo en mierda que habías (creías tú) , conseguido olvidar?
A ver si esa sensación de que algo es efímero es solo una excusa que nos montamos para intentar superar algo que no vamos a ser capaces de superar. Y yo debería dejar de escribir a estas horas.
Muerte al ser humano.
El mundo no se merece esto.
Me levanto de la cama. No tengo sueño. He dormido hasta tarde.
O eso creo.
Agárrate a lo que puedas.
Mentira. Mirada. Cigarro. Amor. Rechazo.Duda. Porro. Foto. Sexo. Borrachera. Viaje. Pelea. Suspenso. Logro. Canción. Pensamiento. Deshecho. Arrepentimiento. Rencor. Odio. Lágrima. Fiebre. Verguenza. Risa. Fiesta. Insulto. Concierto.
Suéltate. Según como lo mires, la vida son unas cuantas primeras veces que se convierten en rutina.
O quizá el continuo intento por conseguir la misma sensación de la primera vez.
Todo tiene un límite. Todo.
Te puedes pasar años pensando, alcanzando ideas y llegando a conclusiones. La mayoría de las veces no son más que cábalas de poca monta que no aspiran a nada más. Pero un buen día, descubres que otras personas, desde su propia experiencia, tan distante de la tuya, y con lo poco que compartís, han alcanzado las mismas ideas y conclusiones.
No sabes si llorar y reír a la vez, o si creer que existe algún tipo de determinación Superior que sincroniza los procesos cerebrales de los humanos que están en una situación de algún modo similar. Algo no tan descabellado por otro lado. Lo de la sincronización condicional, digo. Mierda, y más mierda.
Toda la vida has seguido las pautas que te han dictado. Probablemente, la ignorancia más absoluta te ha hecho llegar a donde te encuentras ahora. No tu ignorancia, si no la de aquellos que te han aconsejado. Y tu, te dejas hacer. No por tu docilidad, si no porque a cierta edad, no tienes nada en claro. Desconoces Nuevenoventaicinco. Desconoces Standstill. Después te darás cuenta, de que hay gente que se ha molestado en pensar las cosas, en vez de cosar las pensas. O algo así. Pero pensarás que es demasiado tarde. Y demasiado dificil. Estas pillado por los huevos, amigo. Tu entorno ejerce más influencia sobre tí que tu propio cerebro.
Pero se te escapa algo. Tu entorno, tus condicionantes. Desaparecerán un dia. Y ese día, te cagarás en muchas cosas sagradas. Por no hacer lo que debías haber hecho. Pero… a ver quien es el que tiene los cojones, ¿no? Estamos hechos para dudar de las pocas cosas que tenemos claras.
Los mayores no tienen miedo, porque sencillamente si tienen tiempo para tener miedo, es que lo están perdiendo.
Te das cuenta de que lo vuestro no hubiese funcionado en la puta vida. Bajo ningún concepto. A diario deshechas la posibilidad de hacer doble click y forzar un saludo. Pero prefieres no hacerlo antes que irte sin despedirte.
Es triste. Pensar en cosas más tristes aún no te consuela. La gente ahí fuera sufre, pero nadie tu parte. Cada uno lo suyo. Con eso sobra y basta, menos a veces. Si no era una de esas veces, entonces, es que no iba a ningún lado. Quizá te cueste admitirlo. Es igual, porque hay verdades que destruyen cualquier puta ideología, por infecta y propensa a ser adoptada que sea.
…
Y qué más da. Todo acaba por ser efímero si miras desde la distancia adecuada.
Llueve, lluvía, llueve, y arrastra el dolor, en los patios oscuros de las grandes ciudades. Arranca el pavor de quien teme su sombra. Abraza el símil que nos ofrece el día a día como una metáfora insulsa de la puta realidad.
Llueve, y tiñe de falso negro todo lo que tocas, y limpia algunas cosas, y otras conviértelas en un lodazal apestoso. Irrumpe sin permiso como dando una patada en la puerta de un baño pequeño, sobre decorado y poco iluminado justo antes de ver una sobredosis. Despierta la curiosidad de la gente.
Llueve, maldita sea, y aclara la vista del ciego, del que no le quede más remedio y del que lo sea por voluntad propia, y de su rastro de conformidad obligada. Impregna de gotas frescas de sueño cada flor, cada hilo de mi manta.
Llueve sobre el mar.
Me gusta la lluvía, pero odio mojarme. Es así de simple.
Poco a poco te conviertes en tu antítesis. La negación de todo lo que hasta ahora se suponía que tenías que representar por naturaleza. Todo aquello, no es más que un borrón lejano en la memoria. Pagaré por ser feliz, hasta conseguir no apreciar en absoluto lo que significa la felicidad. Follaré hasta que sudar pegado a otro ser humano sólamente esté a un cigarrillo de distancia. Compraré hasta que no quede nada por comprar. Beberé hasta reducir su significado simplemente a eso. Consumiré información hasta que el verdadero poder resida en ser ignorante. Confiaré hasta que no pueda levantarme más, y solo entonces, odiaré a mi prójimo. Encarcelaré a individuos hasta que la verdadera cárcel sea permanecer en el exterior. Violaré, blasfemaré, insultaré, faltaré al respeto, mataré, profanaré, hasta que sea un ejemplo de buen comportamiento social. Deshecharé hasta que la única opción sea una bala y un revólver. No compartiré con nadie, hasta que no tenga a nadie con quien compartir. Reiré mientras sea yo el que tiene el arma, y no tú.
Seré un ser humano más, hasta que no necesite a nadie para nada. Hasta que pueda suplir las sensaciones que el resto de individuos causan en mí con distintas pastillas o acciones.
No está tan lejos. Pese a que no deje de ser demagogia despreciable.
No son horas . . . 