Érase una vez que se era un niño que vivía en una burbuja. Si salía fuera, moría.

Si alguien que el no quería que entrase, entraba, moría.

Si la televisión tenía el volumen demasiado alto, moría. Si alguien le respondía mal, moría.
Si no tenía lo que quería, moría, si no podía tener la razón siempre, moría sialgolesalíamalmoría, sisedesper

tabaantesdetiempomoría,sinole

gustabalacomidamoríasilasituación

noseceñíaasusexpectativasmoríasilemirabas

raromoríasinolehacíasca

somoríasileprestabasdemasiada

atenciónmo

ríasinoteníadineroparasuscosasmoríasiestoyaquellomoría.

Acabó pegándose un tiro el mismo día que descubrió la burbuja en la que vivía.

Fin.

…un axfisiante y danzante hilo de peste nauseabunda trepaba por el hueco de la escalera. Cuando se puede ver el mal olor, adquiere otro tipo de cualidades, tirando más hacia la Muerte, o algún tipo de enfermedad que sin duda te dolerá. Lyra desde su privilegiada posición de francotirador, armada con la curiosidad más brillante en sus ojos, observaba. Desde arriba. La oscura y retorcida escalera, cómo se replegaba sobre si misma a intervalos cada vez más pequeños, como cuando eres un mocoso y dibujas en tu cuaderno una irregular espiral empezando desde fuera hacia dentro.

Su negrura… “ahí abajo de acaba el mundo” se dijo. Pero no estaba nerviosa. Miraba como quien mira algo horrible y se siente completamente ajeno a ello, y a salvo. Un mero espectador de la crueldad natural que rige el mundo. “Ooohh”. El olor cesaba a ratos, zarandeado por las corrientes de aire ascendentes que pugnaban por escapar de aquel zulo y huir por el agujero de la buhardilla. Y a Lyra, se le erizaba el vello de los brazos y el cabello jugaba unos intantes con la infecta brisa antes de caer graciosamente de nuevo sobre los hombros, tapando las orejillas previamente descubiertas.

Y entonces lo vio. A Miedo. Estaba lejos, pero ella sabía que el la miraba fíjamente. Y él sabía lo mismo, pero al reves. Empezó a subir, lentamente. Sin perderla de vista ni un segundo. A lyra se le entrecorto la respiración. Tenía miedo de Miedo. Algo bastante lógico por otra parte. Miedo emitía unos leves pero gravísimos alaridos, que hacían incluso que cayera virutilla del desvencijado techo. Y su ser se retorcía en espirales de bruma negra. Como un monstruito. Pero era Miedo. Era más que uno de esos monstruos aficionados que se meten en los armarios de niños indefensos. Era la causa de miles de muertes. De miles de horas de sueño perdidas. De sufrimiento mental. Miedo no sonríe. Sólo observa. Pero Lyra está cansada.

No quiere seguir temiendo a Miedo. Miedo le limita. Le marca hasta donde. Y cómo. Y una niña como ella no estaba dispuesta a aceptar algo tan serio como eso, no sin antes cuestionar. Y se cuestiono, para empezar, su propio miedo a Miedo.

Miedo se paró en seco. Sorprendido, parece ser. Esto era algo nuevo para el, ¿ como esa mocosa iba siquiera a tener la más mínima intención de plantarle cara a Miedo ? Ridículo.

Y dió otro paso, pero con cautela.

Y Lyra, ya, le miraba incluso divertida. Veía que Miedo le tenía un poco de miedo, al fin y al cabo. Ridículo.

Miedo subió. Demasiado, las cosas que te hunden pero que consigues afrontar, se pierden por el agujero de la buhardilla. Lyra contemplaba como se deshacia entre los arrugados hierros, moviendo sus piernecillas, tumbada en el suelo boca abajo sujetándose la cabeza con las manos, divertida.

Miedo no era para tanto al fin y al cabo. No cuando compruebas que no eres tu el que no tiene salida posible.

Lyra asomo su cabecita por el agujero para ver más de cerca las nubes…

Un croissant medio crudo y un cafe fuerte y ardiente nos separan del preludio de lo temido durante este tiempo. Semana y pico de ligera angustia indómita, por mucho que lo intente.

Han sido apenas 12 horas sin captar tu perfume, y ya lloro las penas como puedo, escribiendo en mi Cuaderno, o en internet. Y de nuevo, me doy cuenta de las burradas inconscientes que sería capaz de cometer por la causa. Ya me entiendes. Hasta la última consecuencia.

Tenemos nuestros problemas, y preocupaciones. Y desavenencias. Pero tenemos nuestra capacidad intersubjetiva, ese parcheado del ser humano altamente desarrollado justo en nuestras dos cabezas, y que gracias al pasado que vivimos y la experiencia que obtuvimos de sus miserias, nos permite saber que piensa el otro en cada instante.

Y cada día aprendemos mutuamente, estoy seguro. Y cada día, perdemos más sentido como entes separados, y ganamos la perfeción redefinida por nosotros a cada instante.

Alza…

Alza el vaso fiel.

-Y bien.
-Y bien.
-Como supongo que estarás harto de las típicas alusiones a tus obras, pues directamente te diré que lo primero que pensé es que estarías mejor en una habitación acolchada. Al menos así evitariamos los vaticinados suicidios en masa…
-La mente de la mayoría e la gente, es débil. No está en mi mano obligar a nadie a leerme, es una elección que se toma en un momento dado y que se asume. O al menos se debería asumir. De otro modo mejor no leer.
-En efecto, para banalidades de mientras hago mis necesidades, ya tengo los periódicos gratuitos y la programación televisiva.
-Exacto.

Nos encendemos un cigarro. Me da fuego, tras lo cual prende su pitillo. Una calada. Dos. Humedecer los labios. Repetir.

-En realidad, pienso que el disfrute de este libro, requeriría la capacidad de poder leer una página por segundo.
-…
-Creo que expresa fielmente como piensa una mente humana. Aquello de que la memoria es un perro viejo, ¿ recuerdas ?
-Claro.
-Pues en ese momento cerré el libro, y me fuí a dormir, porque seguro que después había cosas interesantes, que las hubo, pero con esa frase tenía bastante. Es decir, me sentí completamente violado como si alguien metiera la mano en mi cerebro y la agitara, y cogiera las ideas más íntimas que se hubieran decantado hacia la superficie de esa masa encefálica informe.
-Entiendo…
-Es más, Ray, prácticamente todo el libro tenía pequeñas perlas inconexas con el resto de él.
-Parece que al fin y al cabo, si que ha habido alguien que se ha leído mi libro.
-Creo que sí.

Apuramos hasta el filtro. Nos aseguramos de que las colillas están completamente apagadas. Yo al menos no soporto dejar cabos sueltos en ningún aspecto.

-Entonces, ¿ que opinión te merece, respecto a lo que has comentado de la memoria ?
-La única palabra que se me ocurrió al acabar el libro fué: Brillante. Brillante.
-Me harás sonrojar.
-Ja ja ja… dudo que disponga usted de esa capacidad, si me permite el que esté contínuamente cambiando mi trato de usted, a tutearle. Le desconcertará un poco.
-En absoluto. Cada frase requiere un grado.
-Desde luego. Como venía diciendo, el hecho de que cada página despliegue un plano completamente nuevo, era algo desconocido hasta el momento para mi. Pero de hecho, concentrando al máximo los datos importantes, quiero decir, puede que un ibro con una riqueza descriptiva increíble, sea maravilloso, una ayuda sin parangón para situarse en el lugar descrito. Pero realmente, si yo me despertara en un hotel rodeado de prostitutas, probablemente daría igual todo, excepto la hora, la cantidad de drogas en sangre, y cuantos cigarros quedan. Es un caso extremo, pero supongo que me captarás.
-Desde luego.
-Cuando hacemos algo, por ejemplo, conducir hacia tijuana, no vamos pensando en el embrague. Probablemente, si estamos disfrutando de nuestra vida, tendremos la cabeza a unos 2000 o 3000 kilómetros, o a 2 metros, pero “lejos” del viaje en sí.
-No sé como sentirme.
-Yo tampoco, a decir verdad.

Nos encendemos un cigarro. Me da fuego, tras lo cual prende su pitillo. Una calada. Dos. Humedecer los labios. Repetir.