So… what time were you supposed to be there?

10am.

Wasn´t it 9am?

Checks watch, it´s 9:02am.

FOR FUCK´S SAKE. 

Rushes it, his sister is like: I´ll do it some other day. 

But YOU ARE HOLDING US BACK!

No I am not. 

Eventually there is a row of desks with computers on top, right in the alley. 

Your name is there, her name is in the list of people holding others back. 

Log her in in some other machine, bypass the lock. 

IT DOESN´T ACTUALLY MATTER.

Welcome to the school of horrors. 

You will never leave. 

You know you are gonna enjoy the ride. It doesn´t matter how absolutely horrendous it could be for anyone else. 

Qué es lo que quiero. Toda la vida lo he tenido claro: no lo sé.

Ahora soy más libre que nunca. Nadie me cuestiona. Nadie me espera. Nadie me comenta. Nadie me apoya. Nadie sugiere que mis ocurrencias son absurdas. Nadie me aplaude.

No me creo nada. Ni las cuestiones, que no son más que algo de lo que reirme. Ni de los re-encuentros, que no son más que un momento incómodo. Ni de los comentarios, que no son más que coletazos de envidia. Ni de los apoyos, que no ocultan más que intereses personales o lástima. Ni de las críticas a mis ideas, que no son más que una muestra de ser parte de la masa necia y aburrida. Ni de los aplausos, que no son más que un ruido para cuando no se sabe qué decir.

Todo ha pasado a ser parte de esa mentira increíblemente obvia que nadie más ve, salvo tu y otros pocos con los que aún puedes reir despreocupado. La incomodidad abarca todo, y todo cuesta mucho, mucho trabajo.

Confiar? Confiar ni te cuento. Confiar es el abismo absoluto, la negación de uno mismo. Confiar. Tiene cojones la cosa, qué gracia.

Brockley, London

Ya se oye el repiqueteo de los platos siendo dispuestos en las mesas de madera recién aceitadas, en los jardines de la comunidad.

Los niños ríen, los padres advierten, sus hermanos mayores se mandan fotos de pollas y tetas en Snapchat. La nueva y mil veces más peligrosa versión de los archivos .rar con contraseña que aún conservas de tu pille aquel en el año 2000.

Las brasas llevan preparándose unas 2 horas, y la barbacoa en sí tiene el aspecto de una pira ritual, dispuesta de forma exquisita por los Hombres, los Ingenieros que discuten mientras beben Coronas heladas, cuál es la mejor manera de crear un pequeño infierno, para después darle volquete y poder cocinar durante más de 2 horas.

Una humareda aparece tras el manzano del vecino cuando esparcen dichas brasas, y se oye un clac metálico al ser colocada la parrilla encima. Después un crujido delicioso de la piel de las alitas de pollo con salsa barbacoa churruscándose, adquiriendo un color exquisito y ahora inundando la zona ajardinada entre ambas casas de un olor prohibitivo.

Empiezo a babear en mi ventana, y decido que ya ha empezado de nuevo.

Otro Gran Verano Británico.

I was told the other day. You got married.

I hope you are the Happiest Woman on Earth.

Truly.

From the stuck-in-the-past spine-like burden that sits in the deepest spot of my heart. A spot long flooded by apathy in these terms. Flooded by forgotten adrenaline vials.

I wish you the best of luck in this Unknown that we drift over, control-less.

Thank you, brain. 

Like, if I didn´t have enough not thinking while awake to now have to worry about my dreams to be a new source of anxiety and distress. All those smiles literally I cannot take. 

When you start feeling it, you know you need to leave the room and go outside. Only there is no room, there is no outside, and you cannot scape. Everything happens within your fucking head. 

And that is just twisted. I am not having it. 

But again. How could I avoid it. How. 

It´s the price to pay to be free at least in your dreams, that “free” never comes free and that is our burden, my friend.