Todo tiene un límite. Todo.

Te puedes pasar años pensando, alcanzando ideas y llegando a conclusiones. La mayoría de las veces no son más que cábalas de poca monta que no aspiran a nada más. Pero un buen día, descubres que otras personas, desde su propia experiencia, tan distante de la tuya, y con lo poco que compartís, han alcanzado las mismas ideas y conclusiones.

No sabes si llorar y reír a la vez, o si creer que existe algún tipo de determinación Superior que sincroniza los procesos cerebrales de los humanos que están en una situación de algún modo similar. Algo no tan descabellado por otro lado. Lo de la sincronización condicional, digo. Mierda, y más mierda.

Toda la vida has seguido las pautas que te han dictado. Probablemente, la ignorancia más absoluta te ha hecho llegar a donde te encuentras ahora. No tu ignorancia, si no la de aquellos que te han aconsejado. Y tu, te dejas hacer. No por tu docilidad, si no porque a cierta edad, no tienes nada en claro. Desconoces Nuevenoventaicinco. Desconoces Standstill. Después te darás cuenta, de que hay gente que se ha molestado en pensar las cosas, en vez de cosar las pensas. O algo así. Pero pensarás que es demasiado tarde. Y demasiado dificil. Estas pillado por los huevos, amigo. Tu entorno ejerce más influencia sobre tí que tu propio cerebro.

Pero se te escapa algo. Tu entorno, tus condicionantes. Desaparecerán un dia. Y ese día, te cagarás en muchas cosas sagradas. Por no hacer lo que debías haber hecho. Pero… a ver quien es el que tiene los cojones, ¿no? Estamos hechos para dudar de las pocas cosas que tenemos claras.

Los mayores no tienen miedo, porque sencillamente si tienen tiempo para tener miedo, es que lo están perdiendo.

La mafia rusa en estos casos se lleva la palma. Ejecución perfecta, un trabajo ruidoso y masivo, pero efectivo. Visto y no visto.

Pero ciertamente, es algo quizá exagerado. Por ello los seres humanos, dejamos cabos sueltos en nuestra vida. Por el odio que nos induce el sujeto en cuestión, y la rabia, la rabia más desesperada y absurda, que nos hace retorcernos al vernos perdedores de la situación. Pero… perdedor es quien admite la derrota. La derrota injusta, se entiende. Y cuando un día, de la noche a la mañana, te ves capaz de ajustar cuentas, y hacer que rueden cabezas. Lo harás. Claro que lo harás, y te reirás a carcajadas mientras brindas con cerveza cara. Y escucharás Hatebreed a un volumen insano mientras andas por la calle apartando las miradas de la gente a codazos.

Porque has consumado tu Justa Venganza. Y has conseguido que todo vuelva a su curso, al equilibrio de la igualdad de condiciones.

Por las venganzas frías, y la sensación de victoria, alza el vaso Fiel.

Tras la desbandada general de toda compañía con la que estuve la mayor parte de la noche, primero, un tipo estaba empeñado en que las mangas de una sudadera de alguien que colgaban sobre su cabeza eran unos “patucos de bebe” y hacía incapié en que se estaba quedando todo flipado etc etc. Después, otro individuo me aseguraba que no debía preocuparme, que antes de que nadie me diese de ostias por lo que fuera, me las daría él.

Genial, alguien ha vuelto a confundir la cerveza con el peyote. Eso o el agua de lavar los vasos tiene cólera.

Me flipa abordar nuevos retos. Para ello me tienen que motivar, evidentemente. Pero no tengo miedo a X o a Y, o a los clichés impuestos por la comodidad de pensar todos igual y criminalizar lo desconocido. No lo temo, porque asumo la violación de estos como premisa indispensable para dar un paso más y ver todo desde otro punto de vista de nuevo.

Me flipa que sonrias en corrillos riendo las gracias a gente que no te gusta. Ni lo que expresan. Me flipa que pienses que tu opinión vale para algo aplicada a mí, teniendo en cuenta que no me conoces bien. Para nada.

Me sorprende descubrir que exprimes las posibilidades que tu estatus socio-económico te brinda, pero que en contrapunto te conformes solo con eso. Lo que puedes conseguir pagando. Y sus posibilidades.

Pero hay cosas que no se pagan. No se paga vomitar por beber demasiado y empezar a conocer que hay un límite. Y que eres gilipollas, por hacerlo, y por repetirlo. No se paga por pegar un trago a lo que sea que tenga alguno de tus colegas y acercarte al dentro de gravedad de todas las miradas del bar, echándole más huevos que nadie. Y por que te den largas. O no. No se paga por leer libros en el tranvía. No se paga por cerrar los ojos y ver demasiados colorines para dormir. No se paga por reventarse la garganta tocando en un tugurio atestado de gente.

He perdido el hilo de lo que estaba escribiendo. No se paga por que me la pele acabar esto bien o mal, porque se a ciencia cierta lo que significa para mí y para los que lo leen. Y no necesariamente es lo mismo siempre.

En absoluto pienses que mi vida cambiará después de esto, simplemente te concederé el honor de figurar aquí como uno de esos descarriados individuos que cambió el agua por el vino hace tiempo, y que esa deshidratación constante del cerebor le proporciona una visión un tanto diferente a la del resto de la masa. Quizá tengas o tuvieras ideas brillantes, pero evidentemente, dejarían de tener sentido en cuanto el alcohol dejara de hacer su efecto.

Me molestaré en leer todo lo que escribí, pero probablemente poco más que echarme unas risas será el resultado. Porque de lo increíblemente docto, se pasa acto seguido a una estupidez profunda e irrecuperable. Es por ello que conviene tomar cuantas más cosas a la ligera mejor, ya que al final, todo es puro protocolo que hay que repetir de manera cíclica cada X tiempo, y nada más. Y con esto, no quiero decir otra cosa que que todo es efímero en su medida. Al menos viendolo en su conjunto. Luego por separado e individualmente ya nos jode más, pero al final casi podemos vislumbrar el resultado. Nada. Nada cambia. Menos cuando cambia.