Puede llover a secas, puede llover sobre mojado, puede llover de noche, o de día… el agua que cae siempre hace las veces de prisma inductor de bellos colores o diabólicas distorsiones.
… no deja de ser todo un simulacro, una idea utópica que no es real. No deja de ser lo que a todxs nos gustaría, en el fondo. Una realidad perfecta libre de incómodos fluidos y olores.
Pero nada sería lo que es sin fluidos, y sin olores. Un mundo al vacío, conformado por pequeños videoclips de unos cuantos segundos que nos hagan sentir bien. Que nos hagan necesitar lo que no sabíamos ni que existía…
Eres Obvio.
Todo es una enorme estructura que rodea lo que pretendes ser, para evitar que se desmorone. Todo era un montaje de mutuo acuerdo. Aunque siempre gusta decir lo contrario de lo que se piensa.
Todo era una via de escape a algo que puede que tuviera sentido. O puede que no. Pero que siempre mencionabas. Bla bla bla.
Todo se basa en una serie de imaginería que sustenta la farsa. Todo necesita un soporte visual válido que lo corrobore. Pero cuando pulsas aquí y allí, te ves hundido en la mierda. Arrastrado a una verdad que no quieres que sea tuya, pero que te absorbe, y que odias.
La confianza es subjetiva. No… La confianza es selectiva. Y está sujeta al chantaje emocional. Y a lo cobarde que sea cada uno.
Ese era el jodido problema.
Habíamos perdido toda capacidad para sentir. Todo se basaba en “el porqué”. En los motivos. Éramos incapaces de dar la mínima explicación de algo con una mirada, con un suspiro, o con un puto toque en el hombro.
Nos hundimos en la mierda. Durante años, ellos seguirán intentando entender el porqué. No entienden que si miras muy de cerca, todo son impulsos primarios. No lo entienden, porque para intentar entenderlo usan palabras, y no sentimientos.
Palabras, una puta visualización vacía de lo que nos pasa por la cabeza. Como cojones vas a entender esto, si no estás escuchando Mono a todo volumen como yo, llenándote la puta cabeza de la angustia más increíble.
GRÍTAME AL OÍDO TODO LO QUE PIENSES, INTENTA METÉRMELO DENTRO. HAZME VOLVER A QUERER EMPLEAR MI TIEMPO PARA ALGO QUE NOS ATAÑA. OLVIDA LO QUE FUÍ. NO SE TE OCURRA INTERRUMPIR UNO DE MIS NIRVANAS mentales… no te pido que lo entiendas. Sólo que lo respetes.
Mientras me parto de risa en medio de un campo de trigo ya recogido, junto a los caminos de tierra reseca, y mientras atardece. Un montón con todos tus muebles y recuerdos. Está ahí, a 15 metros de la calzada. En llamas. Y me duele el estómago de reir.
Ja ja ja …
No puedo más, voy a caer al suelo para poder emplear cada músculo de mi cuerpo en escupir una tras otra todas las carcajadas que me permitan mis pulmones.
Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero. Todo es pasajero.
Todo es pasajero.
Me parece que estoy a punto de alcanzar la conclusión que reza que en absoluto el objetivo es conseguir la felicidad.
La felicidad es un señuelo que te aparta de cada momento. Mejor, te aparta de cada segundo anterior a cada momento. Que es, paradójicamente, el verdaderamente feliz.
Llueve, lluvía, llueve, y arrastra el dolor, en los patios oscuros de las grandes ciudades. Arranca el pavor de quien teme su sombra. Abraza el símil que nos ofrece el día a día como una metáfora insulsa de la puta realidad.
Llueve, y tiñe de falso negro todo lo que tocas, y limpia algunas cosas, y otras conviértelas en un lodazal apestoso. Irrumpe sin permiso como dando una patada en la puerta de un baño pequeño, sobre decorado y poco iluminado justo antes de ver una sobredosis. Despierta la curiosidad de la gente.
Llueve, maldita sea, y aclara la vista del ciego, del que no le quede más remedio y del que lo sea por voluntad propia, y de su rastro de conformidad obligada. Impregna de gotas frescas de sueño cada flor, cada hilo de mi manta.
Llueve sobre el mar.
Me gusta la lluvía, pero odio mojarme. Es así de simple.
Uno de esos días en los que fuera está más oscuro que dentro y te hace sentir bien. No sabes porqué, de hecho, este sentimiento choca con el del resto e gente que se caga bien alto cada vez que no sale el sol, pero tu te sientes protegido por esa densa capa de nubosidad amenazando ponerse a llorar.
Las frías fluorescentes impregnan todo de una especie de bienestar artificial, que me empuja a querer una taza de chocolate caliente y una mantita, y estar sin hacer gran cosa el tiempo que haga falta, alumbrado solo por un fuego y quizá, como contrapunto, el monitor del ordenador.
Tienes mocos y te cuesta respirar, pero tienes drogas, y eres feliz más allá de un catarro, así que no le das importancia. No tienes tiempo ni para un chocolate, ni para una manta, ni para un fuego. Ni un sitio en las que juntar esas 3 cosas sea algo fácil y rápido.
No necesitas en absoluto encontrarte con nadie por el camino… al menos no siendo entre las 9 de la mañana y las 8 de la noche. Hay demasiada luz, pese a las nubes. Esto hay gente que tampoco lo entiende, entendiendo no entender, como la acción de ni siquiera hacer el esfuerzo por ello. No les interesa, es lógico y normal que no entiendan nada.
Es la hora de comer. Y ya queda menos para verte.
Sufre sabiendo que tu dolor caerá pronto en el olvido de los que te rodean, y envidiales por ello. Llora sabiendo que hubo tiempos mejores y que los que puedan venir no son más que una posibilidad entre millones. O no. Pero no lo sabes. Y piensas en ello.
Da tu mejor cara enjuagandote las lágrimas y ocultando cosas de manera determinada porque no viene a cuento y porque ya está bien de pasarlo mal. Nadie es culpable de lo que escapa a su campo de acción. Maldita la gracia de tener que sufir entonces, en nuestra propia carne, el dolor que un fallo relativo a estas cosas. Un fallo mortal. Maldita la gracia de olvidar enseguida lo bueno para degustar el dolor más puro.
Te arrancan parte de lo que eres, porque toca. Y por nada más. Es complicado… ***NO ME INTERRUMPAS***… de entender, y de sobrellevar. Y te gustaría gritar y expulsar la rabia que puedas tener acumulada en forma de violencia contra cualquier objeto inanimado que quede a tu alcance, y contra las jodidas creencias de los hombres. Porque no te son de ayuda nunca, y menos ahora.
Una botella. Y vamos a olvidar por un momento que la rutina no te va a esperar aunque seas un despojo en proceso de rehabilitación. Corre, puto mundo contemporáneo. Gracias por no dejarnos caer.
Vamos a jugar a la ruleta rusa de la lógica y del buen hacer. El que pierda se tiene que pegar un tiro en la cara, ¿ ok ?
Ya sabía que no teníais ni puta idea de lo que estabais haciendo. Es imposible prosperar en cualquier sitio en el que la comunicaciónsea una utopía. ¿ Porqué iba a ser diferente aquí ? Cuando se te da la oprtunidad de ver como funcionan las cosas, y a tu temprana edad te das cuenta de que desde luego, bien no van, da que pensar.
Qué demonios ocurre en vuestras putas cabezas. Creedme que no hago más que preguntármelo pero no alcanzo una respuesta. Después de vivir lo que he vivido, y leer lo que he leído, toda esa información me resulta ínfima a la hora de analizar qué es lo que estais haciendo. Porque, roza de una manera tan descarada el absurdo, que me pregunto si cada mañana al levantaros os miráis al espejo y decís: hoy voy a ser un poco más gilipollas que ayer. ¡ Yo puedo !
Desde luego poco dice de algunos de vosotros como personas y como profesionales, el que no seais capaces que por el bien de cientos de personas dejéis de lado cualquier chascarrillo que, seguro que carece de interés. Porque algo es muy obvo y muy claro: es mucha la pasta que hay de por medio, como para que andeis tocando los cojones con estas ambiguedades.
Todo es de trazos tan vagos, tan banales… Me parece lamentable vuestra falta de esfuerzo para aportar soluciones a los problemas REALES que presenta nuestro campo. Y espero que nadie tenga el valor de decir lo contrario, porque aquí todos sabemos que el ritmo frnético de trabajo es algo desconocido: las cosas en palacio, van despacio. Muy despacio.
Y los lacayos evidentemente, siempre salimos bien petados, hablando rápido y mal.
Aire, señores.
“Bip bip bip bip bip bip bip BIP BIP BIP BIP BIP BIP BIP BIP BIP…”
Las persianas comienzan a levantarse automáticamente. El odioso pitido del despertador es sustituido por las noticias de la mañana en cuanto el electrodo adherido a la frente del sujeto A detecta el comienzo de una actividad cerebral mayor.
Un olor cálido a café recien hecho invade la habitación, mientras 2 tostadas saltan desde la tostadora. Con evidente somnolencia, el sujeto A arranca de su cabeza el electrodo y se incorpora.
*Bostezo*
Se enciende el ordenador, tienes 3 correos nuevos. Caso omiso al monitor. El sujeto A se sienta en la silla de la esquina del habitáculo que se supone como cocina. Se enciende un cigarro. Se sirve café, y se lleva las tostadas directamente a la boca desde la tostadora. Su mísera vida robó, entre otras cosas, esos 3 minutos de perfeccionismo culinario en los que no dejaba recoveco de pan si su capa de mermelada de moras.
3 monitores suspendidos en mitad de la habitación empiezan a emitir caóticas imágenes de lo ocurrido en la otra mitad del mundo.
“Y qué sentido tiene esto para mi. Si ya lo sé. Desde hace días.”
El sujeto A posee un libro en el que la historia ya está escrita. Justo hasta el día de su muerte, que misteriosamente, es lo único que varía según sus acciones. El sujeto A se odia a sí mismo por tener tanto poder y no poder ayudar a la gente de alguna manera.
Se acaba el café. Y las tostadas. Y un segundo cigarro. Se ducha escuchando música ecléctica. Se pone su eterno traje negro y sale de su receptáculo. Mientras baja los 200 pisos que le separan de tierra firme, repasa su destino para hoy. Nada interesante. Alguna que otra pequeña desgracia, y ya está. Derepente se sorprende a sí mismo enrrollandose la corbata alrededor del cuello y apretando con fuerza, intentando axfisiarse. El libro se borra justo hasta la parte en la que dice: …baja en el ascens…
Y empieza “…enlaza tu corbata en tu cuello…” y se reescribe a sí mismo.
La propia sensación de axfisia le hace perder fuerzas y suelta la corbata, desplomándose de rodillas. El libro recupera su estado original.
“Aunque me mate, nada cambia. Nada afecta a esto.”
Sale a la calle. Y sigue el curso de lo inevitable.
No son horas . . . 