Mi vaso está medio vacío. Póngame otra.

Costa atardecer. Fast forward de noche continuamente.

De vez en cuando saco la mano del bolsillo y se la tiendo a alguien que no veo. Todo el rato.

Intercalado con yo conduciendo. A ratos creo que voy con alguien. A ratos no.

Pero es raro, porque no voy sentado. Voy como de pie.

Conduzco de noche, no se por donde.

Rocas de la costa. Luces del puerto de Bilbao.

Ya.

Zure usaina nire Artxea da.

100 mph. Back from Stansted Airport. Drunk as fuck.

But this time I am not the one driving.

The music is so loud that I need to shout to sing. I am OK with it. He raises the volume up with every chord I sing.

I suddenly realize that getting hit by or crash into the back of one of this huge lorries, would not be a problem. Not at all. I don’t fucking care. It would be so fast, so dirty, so silent.

No one would even stop. Not to see flesh that they could foreseen only by the smell of our indifference.

In that very moment, we are thinking in going to Tesco, or going to Hell. Is the fucking same. We laugh at ourselves. We laugh at everyone in this world. We are invencible.

But then, he smiles and starts it.

-See those red lights? Your girlfriend lives there.

He called her “your girlfriend”. Well.

-I see. So that’s north London, right? We are quite far away yet.

I try to move the topic away from our voices, but it stands still in my forehead as a 4 yard long nail. It’s obvious to him that now I am thinking on her, so starts focusing in the road for the first time in 25 miles.

I regret my selfishness. I regret my mere existence, even my own breath. I realize now that I don’t deserve this. Now I… have? a trigger that puts every suicide feeling away in seconds.

I don’t understand it well yet. YET.

I wouldn’t care crashing in your arms.

And I start smiling. All the way back home.

Un cilicio no es más que un trigger físico. Un tótem. La verdadera pesadumbre está siempre en nuestra jodida cabeza, al acecho. Y es peor que cualquier tortura física imaginable.

Solos. Siempre.

Daño que hace el intento de daño que pretende dañar.

Incomprehensible. Futile. Fake.

Desaprobación grupal. Superestructuras urbanas. Y la más absoluta calma mental.

Eso es lo que sueño ahora, constantemente.

Trabajar en Canary Wharf es como tocar techo y fondo al mismo tiempo.

El ser humano ha llegado a donde está por tener la cabeza fría cuando era necesario, no por gozar de pulgares oponibles ni de conciencia.

Mi cuarto se inunda. El agua sale a presión del techo. Estoy intentando evitarlo con un vaso de cubata, sin éxito, como es de esperar.

En la pared se proyectan luces sobre un código que no entiendo en absoluto.

Siempre pensé que el fuego era lo que marcaba el final de todo.

No hay nada de gracioso en todo esto. Nada de broma. Todo es muy serio. Desde ayer.

Todo tiene perfecto sentido. O no. No importa.

Contacto. Hay contacto. Me gusta el contacto. Tengo contacto. No poseo NADA en este país.

Mentira. Tengo una bicicleta.

Desconozco al género humano. Por completo. No puedo ser más aleatorio en cómo percibo a la gente.

Oscilo. Oscilo siempre antes de dormir. SIEMPRE.

No recuerdo una vez en la que me haya sentido tan bien.